Ну вот, умудрился заболеть. Хожу укутанный, в плюс пятнадцать - почти полная зимняя экипировка, пальто, длинный шарф, который связала любимая бабушка, под пальто рубашка, под рубашкой майка. Еле прошла половина осеннего месяца, встречай, родной, простуду.
Голова болит, горло, грудная клетка. Не мог я так простыть.
Болели в группе все уже, кроме меня - наверное, все-таки от них и подцепил.
Кот всю ночь спал на горле этакой теплой, пушистой сосиской. Лечит. Ласковый у меня кот.И ничего страшного, что каждый день что-то портит. Я ему прощаю абсолютно все, когда он, урча, подбирается к моему уху. Это... это мило.
Снов снилась куча. Сны про леса, про то, как мы пробираемся через них на военном уазике, встречая различных монстров на своем пути, про алнашский пруд - он был омерзительно грязный. Про дядю Мишу, который стоял отдельно от своей семьи и смотрел на нее такими печальными глазами. Жалко мне его - потерять в таком возрасте всех, кто любил его, из-за своего алкоголизма. Пытается справиться и не может. Жалко.
Про то, как я ходил на какой-то мальчишник с пивом.
Про то, как ты наконец прислал мне смс, а у меня на телефоне внезапно не хватило места, и я расчищаю его, расчищаю... Но не фанатично. Просто было интересно... даже сердце не екнуло, уже ничего. Тоскливое такое, скучающее "Ну, что теперь ты мне скажешь?"
У этого человека и возвращения и оскорбления теперь почему-то имеют одинаково скучный характер. Такое непостоянство, к которому привыкаешь; и сидишь себе на месте, подперев щеку, пока он прибежит к тебе, пур-пур, убежит, и ты сидишь себе, сидишь...
Всю жизнь мне приходится ждать. Да что там мне - многим приходится ждать.