The king of nowhere never home.
Боль - эта боль по грудине жгуще-леденящим змеем проползает.
Сны - жуткая путаница слов, образов, мыслей.
Раньше я умел писать каждый день в дневник. И не по разу.
Быть может, дело в самом сервисе? Для меня ли.ру, привет были отдушинами. Такими, что я не мог не написать, не посмеяться, не улыбнуться, не прорыдаться в блоге.
А сейчас - пытаюсь заставить себя хоть что-то написать. Не знаю, в чем дело - все не так, все не то.

Боль - жгучая.
Боль по всей грудине.

Раньше было проще. Раньше - писал спокойно, все, что думалось. Казалось настолько искренним. Удивительно было - зачем скрывать-то?
Звучать.

За эти дни мысли такие были, что их можно в принципе уложить в несколько строк. Без называния имен в этот раз - а раньше я и с именами писал. Сейчас пишу - господи, как тупо, глупо все это, мысли у меня никчемные, сам я никчемный.

1. Лететь. Там, на дороге, возле остановки. Распахнул руки тогда и - "лететь". Каждый раз, проходя это место, внутри себя я проговариваю это. Лететь.
Привычка осталась.
Лети, хуле.
2. Странно. Горько. Непонятно. Лис, эстет, кудесник - куда-то в никуда. В туман, в молоко, в снег.
Ободок сломался - так символично.
Горько? Горько будет долго. Горечь остается от многих. От всех. Я помню каждого.
Я больше не прощаю.
3. Находить в ящике открытку. Было предчувствие - за шаг до ящика, что в этот раз что-то в нем предназначено мне. Не просто газеты, листовки, но что-то такое.
Не ошибся.
Молчал еще часа два. Приятно шокированный.
Эмоции - я не берусь за пересказ. Не получится. Связанный, спутанный клубок.
4. Не дай бог, заслужу еще чего.
Не дай бог, пошлют меня нахрен. Эта редкость, эта.. вроде бы да, искренность. Но мой разум вечно охвачен сомнениями.
Хочется стабильности - ласковой и теплой. Хочется доверять.

Как будто моя жизнь - череда следствий и причин. Большие звенья складываются из мельчайших. Из полутонов, оттенков, впечатлений, отголосков - вся моя судьба.

@темы: пафос